Mis documentos / Puro fuego

14Jul10

Un aeropuerto X, una chica de trece años, un libro al azar. Trece años: la edad cuando los amigos o los libros son el único punto donde se afirma lo que afuera es puro tembladeral, la edad donde puede sentirse literalmente cómo desborda el corazón, cómo salta cuando, por ejemplo, se hace rodar el anaquel de libros de bolsillo del kiosco, el vuelo está a punto de embarcar, y se lee: Foxfire. Confesiones de una banda de chicas. A la chica de trece años no le importa quién lo escribe. Sí le importa el rosa chicle, el blanco de la tapa, un secreto, un revólver, una pandilla de chicas –lee en la contratapa– espalda contra espalda contra el mundo. Pregunta cuánto cuesta –todo es caro a los trece años. Sopesa el libro que años después estará subrayado, sucio en los márgenes, ajado de relecturas, paga, y sube al avión. Todavía no sabe qué significa Bildungsroman y cuando lo sepa, dentro de algunos años, no tendrá la menor importancia su definición, qué es una novela de formación, qué no lo es, porque lo importante –la novela y uno a los trece años: pura promesa– ya lo intuía cuando su corazón inquieto le daba un vuelco con River Phoenix diciendo “nunca tuve amigos como los que tuve a los trece años” o con Ponyboy Curtis en la novela de S. E. Hinton o en la película de Coppola, da igual, o con Demian o Holden o con Jo March llorando en el desván. Así lo escribe J. C. Oates en sus confesiones de puro fuego rabioso: “De niñas y adolescentes sabíamos mucho más de lo que recordamos haber sabido. Debe ser que nos sobreviene una especie de extraña amnesia, que procedemos a una especie de reinvención de nosotras mismas”. La chica de trece y Maddy saben por un instante antes de olvidarlo para siempre que todo lo que se hace, como escribir confesiones de girl gang o leerlas con un corazón desbocado y melancólico, balancea, por un mínimo minuto triunfal, la ecuación siempre negativa ante el olvido y la muerte.

Ana Wajszczuk



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